Esco da lavoro con un obbiettivo: prendermi una sbronza storica!

Il caro Luciano ben consapevole delle mie debolezze, di ritorno dal Perú mi ha portato una bottiglia di Pisco che non ho ancora avuto tempo di aprire e ora, ricevuta da un amico cileno la ricetta del Pisco Sour, torno a casa determinata ad offrire a me stessa e all'Uomo il miglior apperitivo della storia.

Damas y caballeros...la RICETTA:

Su receta clásica es el 3-1-1, es decir 3 partes de pisco, 1 de jarabe de goma y 1 de jugo de limón. Esto se pone en una licuadora, a mitad llena de cubos de hielo, y se licúa hasta fusión completa del hielo. Antes de apagar la licuadora se le agrega una clara de huevo, para que levante espuma, y se sirve el Pisco Sauer con unas gotas de amargo de Angostura.

Ich bring dir's!

Esco di casa che é ancora buio con le braccia piú strette possibile intorno al corpo per non disperdere calore.
Con questo freddo riesco solo a pensare che vorrei appartenere ad un'altra specie animale: una di quelle intelligenti che d'inverno emigrano a sud o vanno in letargo.
Invece mi é toccata quella (stupida) che ha inventato il cappotto.
Mi innietto nelle vene della cittá e scorro veloce; Le linee del metro sulla mappa disegnano strane linee colorate e io fantastico di star viaggiando dentro un quadro di Kandinsky.
Alla fermata di Plaza Catalunya c'é sempre una inquietante emorraggia di passeggeri: scendo anch'io di corsa un pó per scaldarmi, un pó perché sono sempre in ritardo.
E dalla scrivania del mio ufficio finalmente mi godo l'alba su Barcellona e un caffé fumante.

Buona giornata.

Certe cose vanno condivise...

Benedetto Pedrone

Grazie Neri per avermelo passato.

Ritorno a casa.
Saluto mio padre mia madre e mia sorella.
Registro i cambiamenti di una casa che ho lasciato più di dieci anni fa.
Ripasso i titoli dei miei libri con lo sguardo e con le dita.

Qualcuno ha messo Jane Austen tra Albert Camus e Adolf Huxley.
Chi mi conosce sa che cosa questo significhi per me;
ma mentre penso di dover dare un senso a tutto ciò mi si apre tra le mani il libro della Austen e leggo:

“Accade a volte che una donna a ventinove anni sia più bella che a diciannove”.

Saggia donna. Resta pure dove ti pare.

Faccio il conto alla rovescia: fra tre minuti esco dall'ufficio e non ci rimetto piede fino al prossimo anno!!!

Correte al cinema (se non l'avete ancora fatto) a vedere Persepolis di Vincent Paronnaud e della stessa straorinaria autrice del fumetto omonimo Marjane Satrapi.

E' bellissimo. Mi sono ricordata di me bambina.

a proposito del mio scorso fine settimana...

...eccomi in azione riprendendo la marcia per il quartiere di Poble Nou dal quale un anno fa la piú famosa okupa di Barcellona, la Makabra veniva sbomberata e rasa al suolo.
Commemoriamo.

Qualche giorno fa ho spento il telefono e non l'ho più riacceso.
Stanca di troppo lavoro e poche ore di sonno, ho scartavetrato un vecchio mobile recuperato dalla spazzatura e l'ho dipinto di arancione.
Un'ondata di freddo ci ha costretti alle finestre chiuse e la casa profuma di vernice. Mi piace un sacco quest'odore: mi fa pensare alle cose nuove e al disordine allegro dei cambiamenti.

Così comincia il mio fine settimana...

Ho comprato il biglietto aereo per poter passare il Natale con la mia famiglia.
L'ho comprato in internet da un internet-poit o cyber, come lo chiamano qui;
Stavo per andarmene, quasi soddisfatta, quando ho sentito la preghiera di un ragazzo mussulmano provenire dall'angolo piú nascosto di questo posto.
Pregava in videochiamata davanti al computer. Sussurrava con le mani giunte davanti alla bocca.
Era di spalle, ma ho potuto vedergli il viso dalla finestra della webcam aperta sul suo schermo; Nell'altra, quella della persona con cui era in comunicazione, ho spiato solo un brandello di tessuto azzurro. Ferma in piedi alle sue spalle, ipnotizzata dalla cantilena che sussurrava, ho ripreso coscienza di me stessa solo quando si é zittito e ha cominciato a oscillare, e la persona dall'altra parte del mondo pure, cosí ho potuto vederla: Era una giovane donna, la stoffa azzurra il suo velo.
Stavano piangendo entrambi in silenzio con gli occhi fissi sulla tastiera.

Anche a me é venuto un nodo alla gola.
E ho trovato la voglia di tornare a casa.

Cerco disperatamente di comprare un biglietto aereo che non mi costi lo stipendio di un mese per essere in terra natale. A Natale. Quest'anno io credevo di averci pensato con un certo anticipo: porca troia, mancano due mesi!!!
Invece no.

Magari peró sono in tempo per chiedere che mi lasciate sotto il povero abete pieno di pallette (che mia madre ha sempre l'indecenza di addobbare vicino al camino) una nuova religione per la mia famiglia. Va bene una qualunque, purché che celebri i suoi rituali in bassa stagione. Grazie.


p.s. se qualcuno mi trova un volo da Barcellona a Bari che costi meno di 350 euro, andata il 22 dicembre, ritorno il 30, io lo supplico e scongiuro di farmelo sapere al piú presto.

Hasta la victoria siempre, compañeros!

[...]
London's burning with boredom now...
London's burning dial 99999
[...]



Barcelona tambien!!!








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Si sfilaccia la rete di legami che per un intero anno è stata lì a proteggermi negli equilibrismi della mia vita recente.
Si sfilaccia e io non riesco a tenere insieme i fili.
Molti preparano le valige, altri sono già dall'altra parte dell'Oceano.
Mancano il tempo per scrivere e i soldi per telefonare.

Barcellona d'autunno è bellissima.

Io sogno l'estate dell'America Latina.

Piccole soddisfazioni da un lavoro frustrante.

Anche quel liquido marrone e caldo secreto dalle viscere del distributore automatico previa immissione di centesimi 30, riesce ad avere un buon sapore

se

il trentenne rampante del tuo capo nella sua giacca finto-elegante-very-sintetica indottrinando le nuove leve le esorta a gran voce ad inviare i curriculumS (marcando la esse), nel tuo campo auditivo e tu sorseggiando non puoi fare a meno di chiedere sghignazzando:“CurriculumS?” E sentirti rispondere con aria di superioritá: “Certo, CURRICULUMS!!! E' plurale!!!”
Potergli spiegare che curriculum è latino e che il suo plurale è curricula è come la panna in quella ciofeca. Sculettare fino alla tua scrivania é opzionale ma perché non approfittare per mettere in mostra culo e faccia di culo nella stessa mossa se entrambi lasciano senza parole?

Latito.

Giugno e il walzer degli addii:
Lunedí ho salutato Serena perché volasse a New York.

Mi sta entrando una tristezza infinita...

p.s. sono l'unica non lesbica della mailing list dalla quale ho giá cominciato a ricevere sue notizie.

Attenzione attenzione: sto pianificando una scappatina in Italia con la mia amichetta messicana.
A brevissimo...

Oggi a Barcellona si festeggia Sant Jordi: una specie di San Valentino senza cioccolatini.
I maschietti regalano alle femminucce una rosa e quelle contraccambiano con un libro: che inculata!

Cercate "Los porqué de la revolución" di Jorge Sanjinés -documentarista boliviano della vecchia guardia- e guardatelo attentamente.

...e giá che ci siete, continuate a farvi del male con questa canzone di cui offro gentilmente il testo (e se servisse, chiedete pure traduzione)

Leon Gieco - De Igual A Igual
Soy bolita en Italia, soy colombo en Nueva York, soy sudaca por España y paragua de Asunción.Español en Argentina, alemán en Salvador, un francés se fue pa' Chile, japonés en Ecuador.El mundo está amueblado con maderas del Brasily hay grandes agujerosen la selva misionera. Europa no recuerdade los barcos que mandó Gente herida por la guerraesta tierra la salvó. Si me pedís que vuelva otra vez donde nací yo pido que tu empresa se vaya de mi país Y así será de igual a igual Y así será de igual a igual.
Tico, nica, el boricua,arjo, mejo, el panameñohacen cola en la Embajadapara conseguir un sueño.En tanto el gran ladrón,lleno de antecedentes,si lo para Inmigración pide por el presidente.Los llamados ilegales que no tienen documentos son desesperanzados sin trabajo y sin aliento.Ilegales son los quedejaron ir a PinochetInglaterra se jactabade su honor y de su ley.

Dimenticavo:
A proposito del documentario e per dare il mio contributo di Settimana Santa, prossimamente pubblicheró le immagini della mia Passione: lividi che mi maculano gambe e braccia mentre mi trascino in sú e in giú per Barcellona crocifissa su tre cavalletti e abbracciando una videocamera.
Ustioni varie e sanguinanti provocate dai fari usati per le interviste e una corona di cavi.

Torno a scrivere quando resuscito.

Finito di girare un documentario sulle adozioni internazionali.

Montando ritrovo questa frase pronunciata da una futura madre:
"Io non sono razzista peró un figlio negro non lo voglio perché é la societá che é razzista!"

Ma secondo voi la gente si rende conto di quello che dice?